Podríamos decir que es una novela de viaje, pero de uno muy particular, uno que es sinónimo de desplazamiento, éxodo, emigración más que huída. Es ir en búsqueda de un algo que implica al sí mismo. Cualquier acción que no sea el estatismo o el desertar. Pretensión de movimiento, siempre hacia delante, pero con la carga de atrás (una carta) y no como pretexto, sino como móvil o motor que moviliza el echarse a andar.

En el trayecto que se recorre hacia el fin, a sabiendas de que no habrá final que cierre compuertas, hay muchas “distracciones”, entre ellas el paisaje que se va describiendo con detalles casi minuciosos, algunas veces con nostalgias familiares,  con sus pinceladas de símiles entre la naturaleza y el arte: “Hay un molino pintado por Dalí que se inclina, perezoso, sobre el cauce del arroyo seco; luce un sol dibujado por Miró y corre una brisa de mar interior que me  recuerda la suave presencia de mi abuela”. A las que agrega figuras literarias e imágenes insólitas: “Un poco más allá se ha sentado un pájaro carpintero, disfrazado de perdiz, que llora desconsolado porque un zángano le ha robado a su abeja”.

Todo esto mientras el coche rueda por la vía que conduce al fin, que no casualmente es un psiquiátrico: “No hay sendero que lleve a parte alguna (…) pronto la alfalfa tendrá un desliz  con el centeno y, justo entonces, nacerá un destino común para todos los que aquí nos perdemos”. Y no es porque el narrador necesite de los favores de la psiquiatría, sino que desde ahí partió la supuesta carta que generó el viaje o búsqueda; desde una especie de locura que podría haber sido amorosa.

El narrador divaga un rato sobre las letras y las frases, se pregunta si tendrán memoria en sí mismas o si padecen de amnesia más bien. Aclara que sus frases sí recuerdan, “saben a dónde van… son frases suicidas porque tienen un único objetivo: buscar su fin”, que no es un final, sino un punto en el horizonte al que llegar, aunque cada vez que pareciera estar próximo se vea aún oteando en una extensión lejana siempre, pero casi a un palmo de camino.

¿Será Mudayyan una novela de despedida, de un recorrer el camino para borrarlo definitivamente, para ir dejando los fantasmas regados en el asfalto?  Aunque se deja la puerta del final abierta. ¿Por dolor de cerrarlo definitivamente? ¿O por las infinitas posibilidades de un horizonte que se otea a lo lejos, aunque casi no se ve más que un punto ínfimo?

¿Será simplemente un “crear un espacio físico y químico en el que ocultar mi esencia sin dejar de expresarme; una ruta iniciática desde la nada hasta el caos, desde la confusión a la nostalgia… desde mi yo a todos esos tú que dormitan en el viejo cuaderno de bitácora donde nunca he escrito, ni escribiré jamás ninguno de mis secretos ni tampoco mis viajes emocionales”.

Es decir, que Mudayyan, esta extraordinaria novela, podría ser simplemente literatura (y/o todo lo demás), ese fantasear dando vuelta por mil caminos al tiempo que se van entre-teniendo las verdades del corazón, para acallarlas, mientras se vas permutando por paisajes y sucesos aparentemente intrascendentes. 

María Luisa Lázzaro